O escritor sofre,
sofre em silêncio
a desaprovação das palavras,
sofre a solidão
do amor pelas linhas,
do amor
pela solidão.
Estou diante do papel
como o solo nu
no deserto da alma,
na profusão de sonhos
e medos
que em mim vivem.
O escritor vive isolado
das vozes do mundo,
dos olhos da escuridão,
dos temores sinceros,
mas não vive longe do amor
que vive em si.
Vem cá,
meu amor,
quero-te aqui
para te fazer eterna.
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Rodolfo Martins Kravutschke
Rodolfo Martins Kravutschke: 28 anos, médico, trabalha na UBS do BNH, em Telêmaco Borba. Amante da literatura brasileira e mundial, além de um aficionado pela poesia, seja ela métrica ou livre. Apaixonado pela Letícia, torcedor do Palmeiras, gosta de jogar futebol, gosta de tocar violão, adora analisar os pequenos detalhes das coisas e amante das minúcias da vida
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